У края жизни, среди сопливостей,
В тигрином поиске справедливости,
Стою, а ты меня уговариваешь,
Любимый, ставший почти товарищем.

Моей поэзии конь некованый,
Уже не прапорщиком – полковником,
Летит с дедовской солдатской выправкой –
Моей поэзии светлый выродок.

Ложится опыт, как яд в пробирочку,
А ты меня утешаешь: «Бильченко!
Мы взяли Бога к себе в подельщики:
Чего еще ты хотела, девочка?

Сражаясь с глыбой и тушей фатума,
Ты что, мечтала стать триумфатором?
В сем мире, наскоро позолоченном,
Где не «уплачено», а «уплОчено»,

Где не «распахнуто», а «замазано»,
Где крыс буддийских на Микки Маусов
Меняют, глядя на звезды с лупами,
Чего еще ты хотела, глупая?»

Смешавшись с нехристями и клушами,
Я, кожей слыша тебя, не слушаю,
Но чую явственно, как – пожалуйста! –
Стальное сердце ревет от жалости.

Как мимо нищей нашей обители
Жеманно шествуют победители
С карманным призом минутной выгоды…

А мы друг друга навеки выиграли.
                                             2 декабря 2009 г.