Вместе с рассветом, всё чаще и чаще, Входит незваная гостья моя: Мысль, что какой-то ненастоящий. Может быть, это совсем и не я Сложена с вечера та же одежда, В зеркале тот же знакомый овал. Вроде бы всё, как вчера, всё, как прежде, Вроде бы я ничего не терял. Может, стоит у дверей паранойя? Может. Но просится вывод иной: Всё, что когда-то случилось со мною, Разве могло бы случиться со мной? Разве со мною случались, не верю, Ночи хмельные ушедших апрелей? Искренность смеха, отчаянье плача И благосклонность кокетки удачи? Кто поднимался по восходящей? Мне не под силу. Тот, настоящий. Праздник бурлящий, шёпот пьянящий – Всё это пережил тот, настоящий. Я отгоню эти мысли рукою. Всё это выдумки, всё это вздор. Всё это было совсем не со мною. Раз не со мною – о чём разговор? Я – по утрам на работу спешащий. Вот это я, это я, настоящий. Гневно кричащий и много курящий? Снова узнал – это я, настоящий. С миною сфинкса на подлость глядящий – Кто это? Это же я, настоящий! В очередях отупело стоящий? Нате пощупайте – я, настоящий. Только является снова с рассветом, Снова приходит ко мне раздвоенье: Чувство чего-то забытого где-то, Не приносящее успокоенья. Просится снова вопрос на язык: Тот я сегодня, к какому привык? Я и другой, из далёкого лета. Кто настоящий? Тот или этот?
|