В незавершённости строки
Укрылась тайна,
И наносила кисть мазки
Как бы случайно,
По белизне холста скользя
Без остановки
Из запредельного «нельзя» –
На слой грунтовки.

И проступали: ночь, луна,
Окно и дева.
И тень летела от окна,
И мгла редела…
И две короткие строки
О том, что «можно»,
Рождая в муках и тоске,
Вписал художник.

Он был творец, он был поэт,
И бог, и мистик.
Плясали буквы менуэт
Сакральных истин.
И Ангел плечи обнимал,
Смирял ненастье,
И плоть искала свой причал –
Дышала страстью…  

И опускаясь, снег блестел –
Утихла буря,
И высыхало на холсте:
«Тебя люблю я….»