Как пчела сердцевины цветочной нектар,
словно солнечный луч, что на воды июньские падок,
я пила Красоту твою – светлый негаданный дар –
длинным хоботом жадного неутомимого взгляда.

Эта страсть! Этот чувств неотъемлемый аз,
этот уголь пылающий, даже дождем негасимый.
Если взять эту страсть, да на доме что углем чертать –
дом бы вспыхнул от искры единой.

Мне б ее приручить. Так порою тасую слова,
чутким строчкам негромким, рожденным из мыслей о главном,
придавая величие формы... Но форма мертва.
Сероватая почва. Оседлая бывшая лава.

Мне б тебя не любить! Этих лампочек в окнах попкорн,
эти пухлые тучи, обутые в лунные ласты.
Я к тебе прилипала седьмым телефонным звонком,
я тебя обнимала звеняще-живительным: здравствуй.