Ходят патриотики в мой дом
жрать сепаратистскую картошку.
Надо же – а вдруг в ней крепкий бром,
усыпивший моль и многоножку?

Странно: все уверены, что нет.
Вон как всё! А просто я не сволочь.
Побеждай противника в крокет,
приходи на чай, когда изволишь, –

выручу, коль гривна в кошельке
дождалась соседской Пасхи чудом,
зраз на голубином молоке
напеку, чтоб досадить занудам…

И пока трёхцветный майонез
лакомство отшельничье впитает,
выйдут Толкунова и Бернес
из своих небесных межоктавий,

временной проём заполонят
эхом между кафелем и тюлем
и оценят выпавший им клад –
то, что до войны не дотянули.

Почему же так важны гостям
обезьяньи речи Аллы Мазур,
манифестом инопланетян
так и не проникшейся ни разу?

Переносят, точно птичий грипп,
на себя вибрацию экрана,
а меня ругают за прогиб
в репликах и песнях под тирана.

Вы живёте клёво? Да, трусы
еле покрывают область паха.
А с бриошем, кстати, вкусный сыр?
То-то же. Российский. Волноваха.