Да не я им нужен, а мои борщи!
Таковы устои – сколько ни ропщи.
У знакомых тачек больше, чем клопов,
а запросишь тему – тупо смотрят в пол.

Говоришь гвардейцам, что и где болит,
а они – про войны с префиксом «полит».
Милые, не треснут ваши закрома?
Я уже всё понял. Дураков нема.

Едут братцы крышей, Путина клянут.
Всяк капээсэснут, кто не майданут.
Будь ты хоть плейбойнут в самое очко –
шоры можешь спрятать столь же глубоко.

…Плавя на уроках свой бунтарский нимб,
я был неудобен – потому гоним.
Корешам сподручней: поменяли флаг –
значит, маску тоже. Бэмс – и при делах.

На таких ветрах, как вихрь по кличке Скиф,
жечь и жечь мне льды устоев хуторских.
Вычищу слезой кевларовый каркас
и продолжу жить – видать, уже без вас.

Встретится в степях надежды сисадмин –
тот, кто прожуёт мой высохший жасмин;
может, и начнём с того же марш-броска,
что и в день охоты ёжек на зуйка.

Главное – оставить хоть чекушку сил
на дремучий бор, на камуфляжный ЗИЛ.
Это вам не цирк – до кровяных телец
ощутить восторг: «Ты нужен мне, подлец!»

Слепнут города от цезиевых ламп.
Сплыли кореша – их всех волнует Трамп.
Кто им физиолог в ханстве Зомбистан –
пусть решают сами, раз я шарлатан.