Играл на скрипке мальчик
В подземном переходе.
Устал елозить пальчик
По струнам... при народе.
Сквозняк листву гоняет,
Дождь осень не пиарит,
Но радость в мысль вселяет
Монеток горсть в футляре.

А дома мать больная
Волнуется, страдает.
Ее терпенье тает,
А мальчик все играет.
Но вот подходит «дядя»,
Наколками сверкает,
И на толпу не глядя,
Все деньги забирает.

Ползет слеза скупая,
Обиды часть смывает.
Ее тайком глотая,
Тот мальчик все играет.
Другой мужик подходит
И сердце замирает...
Улыбкой скулы сводит,
Купюру вынимает.

Зажав под-мышкой скрипку,
По лужам без разбора,
Летит домой мальчишка,
В припрыжку вдоль забора.
Купил цветы, лекарства,
Немалый воз продуктов.
Отдал бы хоть пол царства
За горстку свежих фруктов.

А на пороге мама
С усталыми глазами.
Журить его не стала,
И нужно ль... между нами.
Уже потом... за чаем,
Застыв в ночном эфире,
Она ему сказала:
«Ты лучший Мальчик в мире!...»
И слезы не скрывала...

Играл судьбою... мальчик...

12.10. 2014 г.