На что, не чувствуя вины,
бездумно тратим наши дни,
которым не сложить цены?
Они не только сочтены,
за них отчёт давать должны.

Давным-давно известно это,
вопрос не вызывает трепет,
так... курится вулканом Этной
вдали, на горизонте где-то.
Взбрыкнёт Пегас копытом чей-то,
и новости "новее" нет нам
(жаль, борода в аршин видна),
но лирная звенит струна,
оповещая: "Жизнь одна".

Известие не потревожит,
часы считать не станешь строже,
не попытаешься стреножить,
натягивая туже вожжи,
шального времени коня...

Но это всё пока моложе
да вал событий не подмял,
в нём не открылась полынья
с ухмылкой сатанинской рожи,
когда диагноз огорошил,
от пары строк мороз по коже,
они, как будто кровоточат,
глаза застлала пелена,
июльский полдень сделав ночью.

И лишь тогда поймёшь сполна,
что означает: жизнь одна,
ведь завтра для тебя не будет.
В отчаяньи сжимаешь зубы,
шепча: "За что?, - (не веря в чудо), -
ну, почему средь сонмов судеб
пал горький выбор на меня?!".

16-17 января 2020 г