Не расцвела сирени майской гроздь
(не так уж вечны Вечности законы).
Её ладони высохшие сквозь
не зазвучали маленькие горны

цветков, соткавших (благо – благо дать)
шелк белизны – а, может, фиолета.
Да впрочем, стоит ли теперь гадать,
какого бы соцветья были цвета.

Не расцвела сирени ветка. Что ж,
её сломал недавний шквальный ветер.
Но может, кто-то, взяв садовый нож,
срезал декор для вазы, не заметив,

как обронил один из большинства
своих трофеев нежных придорожных.
Ты сломанную веточку нашла.
И подняла. Так чью-нибудь оплошность

пытаемся порой загладить. Брось!
Твой жест нелеп и всем смешон, похоже.
Не расцвела сирени пышной гроздь.
И расцвести, конечно же, не сможет.

Садовником ли брошена она,
задета ли случайно резким ветром –
не для неё шумна весны волна.
Но ты идешь со сломанною веткой...