Сны детства легче паутины,
нежнее майского луча,
но, светлой памятью хранимы,
своим теплом невозвратимы,
как обереги рук любимых,
повсюду на твоих плечах
когда-то бывшие незримо.
Удавкой сны теперь, а руки -
им не хранить и не беречь
согнувшихся под ними плеч -
нет более чужих и грубых.

Что ж прежние и сны, и руки?..
Уносит время их на стругах,
челнах невидимых своих,
сквозь мглу и окаянства буден
по пеплу слов, надежд и судеб -
безжалостно, всё дальше, дальше...
Потом смертельно даст под дых,
усталым циником спросив
как водится: "А был ли мальчик?"

Средь поэтических щедрот -
метафор глянца, тропов фальши;
средь словоблудья строф и строк
алмазом искренность блеснёт,
душа внезапно нараспашку
твоим надрывным стоном тяжким:
"А главного-то не сберёг!
Не принял я и не заметил!.."
Фонарь причальный шевельнёт
в ответ уже нездешний ветер…

5-9 августа 2020 г