Я прощала, и снова прощаю
солнцу луч, не дающий дождям
полноправно залить землю щами
с дождевыми большими червями
на холодной и свежей земле.
Да, такая погода по мне.
Небо - в этой жаре тоже пленник,
но его синеватый оттенок
придает этой улице шик,
словно рыльце цветочной души
распевает мелодию лета,
на десерт подавая поэту
только воздух. Нет, воздух и плоть.
Это медленный круговорот.
И большая картинная Грета,
обезумев от жаркого лета,
все патроны бросает на пол.
Этот звон! Хорошо, что не стон.
Я прощала, и Грете прощаю,
ведь вина не такая большая -
не дойти до назначенной цели,
если цели давно надоели.
И рутинная пряная лень
переходит из вечера в день.
В интершуме из детского крика,
вязкой мякоти сладкой клубники -
жаркий воздух и сумерек вялость.
Лето, сколько тебя там осталось?