Любовь поэта – не к добру,
Она к трагедии иль к драме.
Поэт – всегда не ко двору,
Всегда к не той пристанет даме.
Ведь дама замужем уже
За старым, но всесильным князем,
А тот всегда готов, зараза,
Поэта – мордой в бламанже.

Мечты поэта – путь к беде,
Они смешны, но смертоносны.
Непонимаем он нигде
И нрав имеет он несносный.
И потому судьба его -
Скитанья, ссылки, непризнанье -
Так предсказуемы заранее,
Не удивляя никого.

Поэт с деньгами – моветон,
Поэт счастливый – это нонсенс
Но без него любой бомонд -
Так, не бомонд, а просто топлесс.
Но как высокая звезда,
Он - украшенье этой жизни:
На празднике, войне, на тризне -
Его стихи звучат всегда!

Поэт не может не любить,
Поэт не может жить спокойно,
Поэт не может им не быть
Как трудно б ни было иль больно.
Хоть ждет его во все века
Удел изгнанника-изгоя,
И скорбь вселенская, и горе,
И звук взводимого курка!

Но кто-то  должен превращать
Слова простые в откровенья,
И утешать, и исцелять
В часы смятенья и сомненья.
Поэт, о, если обручен
С душою вашею бессмертной, -
За право быть вам другом верным
Распят он будет и спасен!