Сегодня в похмельи сидел на балконе и думал:
В апреле сдались - порознь, не было спазмов, но утром,
В апреле, воскресли - уже как одно, т.е. сумма,
И то, что случилось в апреле - доподлинно: чудо.

Ещё мне подумалось утром, что ты не в обиде
За то, что когда-то я был не с тобою, с другими,
Что их ждал домой, перед ними бывал в птичьем виде…
Я думал: простила. Я думал сменить своё имя.

Волшебные пазлы сложились уже в навигатор…
Когда-то мы были бумажными птицами, позже -
Из нас самолётики делали дети, когда-то
Мы были бумажными, белыми... Стали похожи

На тёмное будущее, на поклоны тюльпанов
Инертным цветам миражей и сияний полярных…
Миграции высекли плётками меридианов
Нас, нас засекли параллели до комы янтарной…

Не рушь. Адский зной. Демонтируют небо, радары.
Цветаевское и бездомное наше либидо
Торгует на рынке рабов нашим счастьем поджарым,
И кратеры сыты отсутствием, кратеры сыты…

Я думал, что ты - в этом омуте сфер бесшабашных -
Простила меня, я на юность накладывал вето…
Но я был лишь птицей и я был наивен, бумажный:
Теперь, пустельга, ты меня ненавидишь за это.