У меня-то и детьми не пахнет:
ни кола, ни комнаты – своей.
Нарисую кляксы на бумаге,
и придумаю – от окон до дверей
те хоромы, хоронить в которых
никогда не выпадет меня.
В пироге изюмом – спящий город,
руки тянутся кого-нибудь обнять.
Рождествуют. Зажигают свечи,
на кутью приходят кумовья.
А мой путь скитанием отмечен,
и бегут хоромы от меня.
Да и бог с ним. Обретаюсь – чутью
многоликой, ласковой земли.
Не хочу взрослеть ни на минуту,
а стареть уж и подавно. Соловьи
мне трещат без умолку и спросу,
и пугает только тишина.
Ни кола, зато и ни погоста.
Рождествуют. Хорошо-то как!