В придорожной траве заплутал махаон.
И кружил, и порхал, и куражился он.
Он воздушный волшебный цветастый кружил.
Может в этом кружении просто он жил
И плутал по своим, махаона, делам?
А что рядом машины-- ему пополам,
И что рядом в бензиновом жарком чаду
Смерть проносится мимо, на полном ходу,
То творенью природы никак не понять,
Да и стоить его в этом строго пенять?

И взмахнул махаон своим ярким крылом,
Если руль крутонуть, то машину на слом.
Если прямо держать, то душой о стекло...
Как нещадно в тот вечер солнце пекло.
И стекала слеза из прищуренных глаз,
А нога безпристрастно давила на газ.